Karim Kattan, lauréat du Prix Wepler Fondation La Poste 2026 pour Septentrionale, aux éditions Elyzad :
Karim Kattan
Lundi 9 novembre 2026
© N. Jungerman
Hier, quand j’ai reçu l’appel des jurés du Prix Wepler-Fondation La Poste, les mots m’ont manqué. J’ai promis que j’en trouverai des adéquats aujourd’hui pour exprimer ma joie et ma gratitude, aux jurés, à la Fondation La Poste, à la brasserie Wepler actuellement en travaux. Merci à vous d’avoir lu ce livre, merci de l’avoir récompensé, merci de l’avoir placé aux côtés de tant de beaux ouvrages — car la liste des finalistes se distingue par sa beauté.
Je raconte souvent la manière dont je suis venu — non pas à l’écriture car ça j’ai dégringolé dedans — mais à la publication. Un jour, il y a dix ans, Elisabeth Daldoul, fondatrice des éditions Elyzad, m’a envoyé un message après avoir lu un article que j’avais publié dans Vice et certains de mes statuts Facebook (deux artéfacts d’une époque si lointaine). Et je dis souvent qu’à la réception de ce message, tout d’un coup, je me suis senti autorisé à imaginer publier.
Ces derniers jours, je me suis fait la réflexion qu’en racontant cela j’occultais la suite. C’est pourtant la suite qui est importante. Car une belle rencontre, si elle peut présager du bon à venir, ne le garantit aucunement.
Mes livres parviennent à exister ainsi parce qu’il y a cette suite :
Parce qu’Elisabeth Daldoul et Vanessa Pécastaings, les éditrices d’Elyzad, les travaillent avec une précision, une rigueur, et une gentillesse sans faille ; parce qu’Hela Chelli les rend beaux et me fait le cadeau de couvertures somptueuses ; parce que Florence Giry les fait voyager là où je n’aurais jamais jamais soupçonné qu’ils puissent voyager ; parce que, avec Septentrionale, j’ai la joie d’être accompagné en plus par Victoire Le Mat et Amandine Labansat qui, elles aussi, font entrer ce roman là où on n’aurait pas rêvé qu’il soit. Parce que toutes ces personnes prennent au sérieux le fait d’écrire, d’éditer, de faire vivre les livres.
On entend beaucoup parler d’une crise de l’édition. On lit moins ; on vend moins ; les maisons traversent une panique existentielle auxquelles elles ne parviennent pas à répondre. C’est que, bien souvent, elles semblent ne pas se poser les bonnes questions. On a, par certains égards, quand on regarde Paris et la littérature qui s’y fait, l’impression de vivre quelque chose de crépusculaire, d’un peu triste et misérable. Pourtant, du point de vue d’où je me situe, où Paris est tout autant un centre que Tunis, Bruxelles, Dakar, Bucarest, Nantes ou Montréal, ce n’est pas l’édition qui est en crise, mais une certaine édition, une certaine idée de l’édition, et une certaine idée de qui est prescripteur — au masculin sans inclusif — du goût littéraire en France.
Je me permets un rapide aparté : très peu pour moi la critique des individus. N’allons pas, aux écrivain·es, aux employé·es des maisons d’édition, à tou·tes ceux qui composent notre industrie, faire la morale. Les écrivain·es restent parmi les créateur·ices les plus précaires, les moins protégé·es, et en même temps celles et ceux qui subissent le plus méchamment les accusations de coterie et d’entre-soi ; accusations aux relents salement populistes dont on connaît bien les funestes conséquences. On fait du mieux qu’on peut, comme on peut. Les individus sont rarement le problème, c’est bien pour cela qu’on pense les systèmes.
Pour revenir à mon propos : si j’évoque tout ça, ce n’est pas juste parce que je vous ai en public captif qui est obligé par bienséance d’écouter mes opinions, mais c’est parce que je voudrais insister ce soir sur ma chance, mon indécente et luxueuse chance. Ma chance dont je mesure les effets tous les jours. Cette chance, c’est celle d’avoir rencontré Elyzad, d’avoir les ami·es que j’ai, la famille que j’ai, de ne pas être seul mais accompagné, encombré, entouré. Car un livre n’existe jamais seul, il ne naît pas au monde par la volonté d’une personne. Il arrive, s’il a de la chance, accompagné, par une équipe, par une famille, des ami·es dont certaines sont ici ce soir — pour citer les plus vieilles, Alexandra Profizi et Emilia Petrakis — et les autres à portée de main dans mon portable.
Et il existe, ce livre, accompagné par les travailleurs et travailleuses de cette industrie qu’est la nôtre, par les libraires et les médiathécaires et les programmateur·ices, et les modérateur·ices et, oui, par des journalistes et même, parfois, par des super juré·es.
Et tout cela, tout cet écosystème, existe en vertu du soutien de fondations comme la Fondation La Poste et de structures comme le Centre National du Livre, qui n’a aucun équivalent nulle part dans le monde, par le travail d’associations qui parsèment notre territoire et que j’ai eu la chance de rencontrer au cours de mes tournées et qui, dès le départ, ont choisi de me soutenir.
Je suis Palestinien, j’y reviendrai dans une seconde, mais là où je me sens très très très français, c’est quand je pense à la librairie en France, à la médiathèque en France, aux festivals du livre en France. Ce soir, je devais être à Laval, en Mayenne, une ville et un département que j’aime. S’il y a quinze ans, on m’avait dit, moi qui confondais la Mayenne et Mayotte, que je prononcerais cette phrase un jour, je n’y aurais pas cru. Je salue Laval, située dans les Pays de la Loire — cette région qui avant les autres a subi les cruelles, idiotes, et idéologiques, coupes budgétaires qui visent à étouffer le livre, et donc pensée de la joie et de l’émancipation.
Lecture en Tête, à Laval, survit et fleurit malgré tout, notamment grâce au travail d’Anne-Sophie Denou, Alexia Lemoine, et celles et ceux qui les soutiennent. J’en suis heureux car l’association m’a accompagné et accueilli depuis mon premier livre. Septentrionale a aussi été écrit avec le soutien de deux structures que j’aime et salue : la Maison Julien Gracq à Saint-Florent-le-Vieil dirigée par Jérémy Fabre et la Maison de la Poésie de Nantes dirigée par Magali Brazil. Cette géographie compte. Cette diversité des lieux aussi.
Elle rend possible.
Si je publie, si je peux en vivre aujourd’hui, si tout cela est possible, c’est parce que jusqu’à il y a peu, nous considérions ici, en France, que la littérature a du sens, qu’elle n’est pas un bien raréfié et d’élite, mais qu’elle existe, circule, se lit partout et qu’il faut que nous ayons les structures pour que cela reste possible. Qu’elle se doit d’être accessible et décentrée et vive et inattendue. Une exigence politique aussi bien qu’esthétique qui est brutalisée sous nos yeux.
C’est à cette exigence et à tous ses acteur·ices que je pense ce soir et à tous les gens qui croient encore que le livre mérite d’exister et que le livre, oui, le livre sauve quelque chose en nous.
Pour finir : Septentrionale est un roman dans lequel j’essaye, tant bien que mal, d’imaginer quelles clartés je pourrais trouver dans la nuit d’une époque marquée par la crainte de l’extermination et la disparition ; et si j’ai choisi aujourd’hui de parler du paysage littéraire francophone, que j’aime, je n’oublie pas mon pays, la Palestine, je n’oublie pas le nettoyage ethnique de la Cisjordanie, le génocide des Palestiniens de Gaza, et je n’oublie pas de souhaiter que la Palestine soit, enfin, un jour, débarrassée du joug de l’occupation, de la colonisation et de l’apartheid, qu’elle soit, enfin, un jour, libre.
Merci.
Dominique Sigaud
Lundi 9 novembre 2026
© N. Jungerman
Dominique Sigaud, lauréate de la mention spéciale du jury pour Pute vierge, aux éditions Inculte/Actes Sud :
Certains gestes sont des linceuls.
Certains silences sont des linceuls.
Aux enfants incestés et violés, on impose un silence qui les enveloppe comme un linceul, celui du prédateur exigeant que l’enfant se taise, celui de la famille auprès de qui l’enfant n’ose pas se confier par peur de la bouleverser comme lui vient de l’être, celui de notre collectivité qui ne prend pas la parole pour aller leur dire ces gestes existent et sont interdits, celui de ces amis qui ne m’ont rien dit après Pute Vierge, ont loué la forme, ah oui, ciselé , mais sans un mot pour la jeune fille dans le texte ; je craignais ce silence, j’avais peur qu’il vienne, je le connais, je sais que personne ou presque dans ce pays ne va voir les enfants pour leur dire attention.
Ce que j’appelle concurrence des récits.
Ecrire est un geste.
Le verbe qui devient geste.
Le verbe a toutes les puissances.
Y compris de s’élever à hauteur du geste qui souille, de le toiser, de le défier, voire peut-être de le renverser.
Je sais qu’il nous revient de faire grossir le récit de nos combats pour assécher la peur. Notre peur à nous si grande devant ceux qui nous ont assujettis et nous commandent le silence. Votre peur à vous aussi devant nous et qui souvent encore vous rend muets faute de savoir qu’un geste de parole n’est pas un danger.
Je sais que les librairies sont sur ce sujet des lieux essentiels où, abrités, nous pouvons laisser se déployer nos paroles et nos textes en toute sécurité, des uns aux autres, pour agrandir la forme de liberté qui revient en associant nos visages.
Avec moi, dans Pute Vierge, il y a Cassandra, violée de 3 à 13 ans, 1 à 3 fois par semaine par le compagnon de sa mère, qui pendant dix ans d’une solitude absolue s’est demandé quand comment et sous quelle forme elle pourrait en dire quelque chose et à qui. Imagine-t-on ce qu’il faut d’incroyable absence de parole autour d’elle pour qu’un enfant n’imagine jamais pouvoir prononcer ces mots.
Cassandra est avec nous ce soir par la grâce du simple livre, et pour toute personne qui le lira, comme Angelique sodomisée 1 à 3 fois par semaine par son beau-père la nuit ou Anne violée pendant deux ans par le fils de sa nounou qui a bien voulu ne jamais rien voir.
Ce que j’appelle désir d’ignorance.
Ce désir si puissant de ne rien en savoir y compris même lorsque c’est là sous son nez dans sa maison.
Pour y contrevenir, l’inverser, le renverser, le Verbe est le seul possible. Que tout enfant y ait accès. C’est le seul geste émancipateur et résolutoire possible. Que tout enfant de 0 à 18 ans ait la visite d’adultes lui disant ce que c’est l’inceste et le viol et pourquoi c’est interdit. Cela est possible dans toutes les communes de France simplement, il suffit de le vouloir. 25% des incestes ont lieu avant 6 ans avec un pic entre 1 et 2 ans, avant l’usage complet de la parole.
Le lévitique l’a écrit 5000 ans avant notre ère, « Nul de vous ne s’approchera de sa parente, pour découvrir sa nudité. Tu ne découvriras point la nudité de la fille de ton fils ou de la fille de ta fille. Car c’est ta nudité. Tu ne découvriras point la nudité d’une femme et de sa fille. Tu ne prendras point la fille de son fils, ni la fille de sa fille, pour découvrir leur nudité. Ce sont tes proches parentes : c’est un crime ».
Au même moment exactement, l’Egypte des Pharaons pratique l’inceste et inaugure l’excision, couper le clitoris à vif, toujours pratiquée en 2026 sur 80% des femmes et des filles.
La loi du verbe, du retrait. Contre la loi contraire de l’exclusion d’un féminin libre de l’être.
Claude Levi-Strauss a écrit que l’interdit de l’inceste structurait nos sociétés. Il a fait beaucoup de mal avec cette pensée donnée pour certaine. En réalité la transgression de l’interdit de l’inceste aussi structure nos sociétés, et elle est très attirante.
Cette transgression va avec le désir d’ignorance, elle et il sont dans le même mouvement.
Savoir en effet revient à rompre avec l’autre désir très mortifère, si présent dans nos élites françaises autoproclamées, cette autre toute puissance d’une pensée qui ne pense pas, de l’avalanche des sermons vides, des éclairs creux, des je vous ai compris sans vérité.
Savoir, ça voir, est le lieu ultime de la considération de soi, de l’autre. Savoir avec l’autre, à propos de l’autre.
Ecrire, lire, sont des gestes d’apprendre à savoir ensemble.
Ils m’ont toujours sauvée.
Un jour que je voulais mourir depuis trop longtemps, et que la part minuscule en moi résistait à cela, j’ai descendu les 7 étages de ma chambre de bonne, je suis allée à Odéon, à la librairie, j’ai filé tout droit au fond, j’ai pris L’Espèce Errante d’Afsaneh Eqbal, je suis rentrée chez moi, je l’ai lu et je ne suis pas morte. Parce que le texte était très beau, son énonciation, sa forme, sa poésie, sa rigueur, sa douceur. Cette langue qui n’était pas la mienne une fois de plus m’a bercée, embrassée, entourée. J’y ai puisé un peu de désir de vivre à nouveau et c’est pour ça que je ne suis pas morte.